Entravas como ar fresco.

Tanto faz onde,

en qualquer sitio que for

entravas, e entrava o sol

que fazia fugir muitos dos meus prejuiços,

e dos dos outros,  já de passo.

Trazias-me

a vontade de espiar sob o meu estudado anonimato

a tua perfeita anatomia,

meu rosto apenas uma máscara assomando ao vazio

dos teus muros protegidos, ao infinito

que formavam as tuas costas sempre de frente a mim,

e os ciumes do autor que te criara

poque mentres te mirava foi que por fim

acreditei em eu nunca ser capaz de escrever

qualquer coisa tão formosa, qualquer verso que puidera, 

sequer

se comparar com a tua cara a contraluz

ou com a inocencia conservada

em cada um dos aneis dos teus vinte e cinco anos,

vulnerável

como para abanar com o silvo escolhido para te chamar

como as ardentes folerpas que atrapava em cada dedo

para te dar a beber como a um passarinho e te saciar

a sede criada pelas fevres da travessia naquel deserto

indescifrável

todo ele cheio de tentações

nas que caias após o meu empurrão certeiro

capaz de nós lançar aos dois ao oasis encerrado na distância que morria

entre o teu ventre e o meu

no instânte em que abrir o dia.