Lógica para amadores

A lógica está por todas partes

invade-nos uma matemática milimétrica,

uma geometria precisa de proporções tangíveis e relações exatas,

de normas fixas

de realidades que asustam de tão imutáveis

esmáganos a sua objetividade exponencial, por realista, por sincera,

por nos cuspir na cara a nossa imperfeção sumisa feita de retalhos

que em nada podem se comparar

com a excelência da parábola descrita pelo voo rasante duma gaivota, que com suas asas acarinha apenas a escuma das águas,

com a exatidão das diagonais da cela duma insignificante abelha,

com a curvatura perfeita e infinita das elipses definidas pelos bucles do teu cabelo anelado nos meus dedos,

ou dos teus ombros arqueados, o corpo todo esticado disposto a me disparares

um beijo, morno e amargo, com sabor a tabaco de contrabando e rum barato,

com a impaciência dos teus vinte e cinco, trinta e seis, quarenta anos,

não se importa,

que a idade é apenas um dado no bilhete de identidade

um dado tão irreal que muda com o calendário

“Que achas?”

“Chegas uma vida tarde”

chegas quando já não penso em sexo esporádico, amantes bizarros

em colhidas imprevistas

chegas para me explicares que tão fácil é querer

um resplandor fugaz faz explodir minha sede

desaparece a coerência, a razão

bebo-te com ansiedade, de repente

revisando de memória cada fórmula, cada parte desta ecuação infinita

sem ter qualquer resultado

“Aqui ninguém falou em amor” 

mas de te devorar, de rabunhar as fronteiras do teu mapa

em qualquer cuarto emprestado