A gata no telhado

A bússola a brilhar na tua frente

não faz mais do que perder-se nos caminhos

pelos que eu te ensinei a chegar ao meu umbigo,

e antes de ter bordado o meu nome ( e tenho tantos)

nas tuas costas com saliva

a fé era um dão que não me fora concedido

Gostaria de coser-te à minha cama

com pontadas apuradas e mal feitas

e atrassar cada um dos meus relógios

e apurar-me nos teus  mares de suor

e beber-te, escorrendo cada gole entre suspiros

e pedir-te perdão pela tua dor.

Deveria anestessiar-me para sempre

ungir-me entre os olhos com teu óleo

ou fazer uma grève do teu nome

ou abrir uma garrafa desse vinho (que guardo para os dias importantes)

para o momento que me digas que te quedas

ou o sol não se ponha tras marchares.

Deveria botar-me aos telhados

numa dança sensual e sacudida

para evitar que medrem aranheiras

na cova que provocas no meu peito

que caminha cego entre cascalhos

a pedir perdão por adiantado.

abril despedaçado

Saudadades daquele abril 

dos meus noventa e tal anos

desorientada a minha alma pelo fume

que deixava trás de sim a tua terra queimada.

Desorientada das nuvens carregadas de borralha

rescaldos na minha pele, rescaldos por todos lados

inundada das tuas cinzas

marcada pelas tuas brassas

saudades daqueles restos

desse abril despedaçado

reclamando a tua ausência

para o  meu ventre cansado

Ausência virada urgência

Urgência dessesperada

Urgência que te procura

Ausência mal aceitada

Flamem

Vinheste de noite.

Trouxe-te o vento

num rumor de ruidos estranhos.

E contigo,

trouxo línguas coma chamas

que prenderam na minha boca.

E o meu nome na tua

fazendo-se máis bonito.

Imagino...

...imagino que confias nas mentiras 

das palavras que te conto de prestado

imgino como sabes esta noite, que morder-te, deve ser bem parecido

a chuchar o manjerico dos valados

imagino que me pides ao ouvido

que durmamos sob a lua no telhado

imagino que me chamas pelo nome

e me acendes com os olhos o cigarro

imagino que acreditas quando digo

que querer-te nunca pude evita-lo

imagino a resposta que te leio 

com os dedos no bordado dos teus lábios

imagino que permites que te queira

imagino as tuas costas desfiadas

imagino, por fim, que consideras

que o único pretenso desta história

é coser-te ao meu costado com dentadas...

Matheus

Não foi difícil sonhar-te, procurar-te, nem querer-te

Não foi difícil ser minha e deixar que também foras

Não foi difícil beber-te sem apagar nunca a sede

Nada disso foi difícil. O difícil é não ter-te.

Do fechado e do aberto

(Para César Alonso, criador de formas, e de espaços)

Ele era construtor de castelos de naipes que caiam com o mais sutil sopro de vento.

Ele era construtor de pensamentos que escondia para estes não fugirem pelo seu espaço aberto.

Ele era um prestidigitador da matéria que usando a mais simples das razões, com um leve giro de mão te abria as portas do universo. 

Para Henrique Lijó,

Peço por ti nunca sentires o que eu sinto, mas dalguma vez caeres com tal violência também peço teres quem cair contigo.

A empatia? 

Não sei com certeza o que é a empatia.

A capacidade de se pôr na pele doutro, ou como disse São Paulo, o chorar pelos que chorem.

Mas sei certamente o que é a dor.

Perguntar-te porque florescem as mimosas, porque continua o dia, porque estão ai as lavercas e volve ser primavera.

Dor é sentir a carga pesarosa dessa dívida que te obriga a viver por dois, amar por dois, gozar por dois, saber da aussência do olvido e conhecer do profundo silêncio de ver risas mas não ouvi-las,  enfadar-te com o céu por ser azul ou não suportar a alegria.

É mesmo quando confessas (num arranque de egoismo ou valentia) a qualquer Deus em quem não acreditas que darias pela sua a metade da tua vida.

E de repente, um coração que se abre como a primeira magnólia para conhecer da dor em palavras, vendo em todas elas um crespão, e da sede insaciável que te faz querer beber até a água com que se regam as roseiras que pretendem, ilusas elas, adornar um panteão, desejando por outro que o mundo enteiro parasse, deixasse cada quem a sua obriga e virassem a quem sofrer sequer os olhos mudos para essa dor se sentir acompanhada, a mesma que se enrugava ao tempo que eu estirar o invólucro floral que envolvia o meu presente, hesitante de se desenhar com ele um farol chino ou usar o envés para cumprir com o prometido e te escrever um poema roubado, um plágio, uma cópia fraudulenta, uma má imitação da imagem de qualquer coisa que se parecer com o espelho da alma de quem se atrever a pedir pelos demais.

Obediente, o mundo foi vencido, embora tivesse tempo antes de ser render de me dar uma última leição, de me fazer recordar a sensação indescritivel de entender que a queda nunca é igual quando há mãos que te levantam e te oferecem o atrevimento necessário para lhe contar a Cristo que se enganava, que não erão pães e peixes mas algumas pessoas que tinham de ser multiplicadas.

Eu não juraria, mas acho isto estar muito cerca da empatia.